Sol
La tercer hija
Del Tres de diciembre
Dibuja ojos en su agenda
Que miran como pasan los días
Y ella, nada.
Y a la vez, todo.
Ellos creen saberlo.
Por eso no pestañean
Tienen miedo de perderse de algo.
El ojo que Sol dibujó el veinte de diciembre,
Se distrajo y en el descuido se durmió.
Soñó.
Soñó mucho.
Soñó todo.
Ahí entendió.
Lo que el resto ignoraba.
Lloro un poco
A Sol se le mojó la agenda.




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ochenta y cuatro días.

Lo que falta para verla.

Y mientras escribo esto, el tiempo, que hasta ahora no hizo más que separarnos, nos acerca.



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Me dijiste de vernos.

te dije que me gustaría, pero no podía.

¿me gustaría? No se, pero en serio no podía.

Me dijiste: "mierda"

Y nos vimos.

(Obvio)

Cancelé mis planes. Yo soy así, programo y (me) desprogramo.

Vivo en un continuo estado de no saber para dónde voy pero igual sigo yendo.

Y es por eso, en parte, que accedí.

Porque sos un desastre.

(justo lo que necesito)

no me gustás, no me haces reír.

no me importa gustarte, ni hacerte reír.

Nos vimos, como sugeriste, y tomamos vino, como sugerí yo.

me dijiste que, quien sabe degustar, no bebe jamás el vino, sino que degusta secretos.

y yo pense, 

¿justo de esto me venis a hablar? ¿de gustar?

cuando terminamos la tercer copa, nos pusimos de acuerdo (por primera vez)

y decidimos hacer lo que queríamos desde un principio (y lo único)

y lo hicimos. y recién ahí,

nos vimos.


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